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Une corde lui reliant les pieds, Prom pendait la tête au dessus du vide. Jour après jours les hommes avaient prit un à un les membres de sa famille, traînant les personnes sous la plus grande tente du camp. Le garçon avait alors entendu les hurlements de chacun, ceux de sa mère, de sa petite soeur et pour finir ceux de son père. Tous victimes d'une cruelle trahison, sacrifiés par la soif de pouvoir d'un homme. Ce dernier ne supportant pas le souhait du leader de faire la paix avec les gens de la forêt, voyant en cela un acte de faiblesse. Pourtant même contre l'avis d'une bonne partie du clan, le père de Prométhée avait tenu bon. Causant alors la perte de sa propre famille, le jeune homme observa la mise au feu du corps de chacun de ses proches une fois leurs mises à morts effectuées avec barbarie. " J'ai pris la vie de chaque personne qui tu as aimé petit et tu ne pleure toujours pas ? Peut-être qu'avec de la douleur les larmes viendront !"  lança alors le bourreau de sa lignée, coupant le lien le pendant en l'air pour ensuite le tirer à son tour sous la tente. La se trouvait une petite partie du clan, sans doute les plus violents. Les autres ayant bien trop peur pour dire quoi que ce soit, Prométhée avait touours eu pour habitude d'être un garçon souriant. Sans doute trop rêveur pour vivre dans le peuple de la montagne, il savait qu'un jour il serait le chef de son clan. Mais lui voulait être un héros, comme celui qui bien avant lui porta son prénom. Son père le traitant souvent d'idiot sur le sujet, que les mots sur le papier n'étaient pas des choses vraies, que ce monde là était froid et sale, qu'un jour lui aussi ferait des choix difficile pour protéger ceux de son sang.

Ironie de l'histoire de savoir que c'est un choix difficile de son propre père qui le précipita dans la destruction de son monde, sur le point de subir à son tour une mortelle torture. Il porta son attention sur une poignée de cheveux, il bondit pour les prendre dans sa main. Subissant en représailles les coups de ses geolliers, c'était ceux de sa soeur. On passa des jours à lui faire subir les pires horreurs, lui coupant la chaire, le brûlant par endroit. Sans que jamais il ne laissa sortir un son plaintif, une part de lui était morte. Prométhée patienta le temps suffisant pour que le reste suive et meurt à son tour, ce n'est que petit matin qu'on l'égorgerait.

Prenant son courage à deux mains, Prométhée se traîna sous le regard amusé des autres vers l'extérieurs. " Regardez comment il va de lui-même vers son bûché ! envie de brûler vivant petit ? Ça me va ! "

L'homme fit signe à deux autres de le prendre en l'air pour le propulsé dans les flammes, le feu lui brûla une bonne partie du dos, Prométhée pouvait les entendre rires. Pourtant les flammes ne dévorèrent pas que sa chaire, mais également les cordes bloquant ses mains. Aussi une fois le champ libre, ignorant la douleur. Le garçon roula sur le côté, se lançant en avant pour percuté l'un des sbires du traître et chuta avec lui sur la pente couverte de neige. " TROUVEZ LE ET VITE !!!"

Une fois en bas, Prométhée mit plusieurs minutes pour se situer de nouveau. le corps sans vie de son partenaire de chute, la nuque brisée par une pierre. Il lui arracha sa veste et s'enfuit dans l'obscurité de la nuit, derrière lui les lueurs des torches le traquant comme une bête à l'agonie. il trouva refuge dans une cavité pour le restant de la nuit, ce n'est qu'au petit jour qu'il se réveilla en hurlant. Son dos brûlé lui arrachait des larmes de douleur, il ne pu que tomber au sol

immédiatement sous son effet. Prométhée demeura dans sa grotte plusieurs jours entre la vie et la mort, dévorant les insectes passant à sa portée pour survivre, léchant la neige pour avoir de l'eau. Il se remit lentement de ses blessures, apprenant à survivre dans sa montagne natale. Approchant la nature la plus intime et sauvage de la condition humaine, en quelques mois. L'adolescent se changea en un chasseur froid et brutal, durant ce temps son clan subit la loi du plus fort.

On regretta bien vite l'ancien chef souhaitant vivre en paix, personne se battra contre le nouveau maître des lieux. Ne voulant pas voir une famille de plus à perdre la vie dans une folle croisade, on en oublia Prométhée et sa mort incertaine. Aussi aucune sentinelle ne gardait les sentiers menant au camp, à la faveur de la nuit. L'homme pénétra dans les lieux, plongea une lame dans le coeur de chaque être pouvant lui barrer la route. Se glissant en silence dans la tente de l'usurpateur, par surprise il le retourna sur le ventre. Lui enfonçant une lame dans le dos, sectionnant la colonne vertébrale d'un geste brusque. Prométhée le tira ensuite ce dernier au centre du campement, les habitants tous dehors alertés par les cris du tyran." Cet homme n'est pas un dieu, les jours ou il vous à asservie sont terminés... Vous voulez votre revanche alors prenez la !" Lança Prométhée en laissant l'handicapé étendu sur le sol, la stupeur prit le pas sur tout le reste. Puis les gens se jetèrent sur la future victime, faisant pleuvoir sur lui une pluie de coups. prenant place sur une bûche, Prométhée observa le massacre. Une partie de lui, comprenant que le sang coulerait encore comme son père l'avait un jour prédit.